текстик

[la-masure-gorbeau]

Название: нету. какое у драббла название?
Фандом: Отверженные
Автор: svora
Категория: джен
Рейтинг: PG-13 (лексика средней крепости, насилие)
Персонажи: Жавер
Саммари: рабочий момент в первом лице. Осмысленность минимальная.
Дисклеймер: персонаж не мой; будь он моим, фиг бы утопился
От автора: вспомнила, что у меня вот такое валяется, допилила.

...Шесть.

Они там говорят. Слов не слышно - но не орут, не нервничают. Звучат уверенно. Это хорошо, значит, возьмем врасплох.

Пять.

Еще раз перебрать, все ли на месте.

Четыре.
Три.
Два.
Один.

Пошли.

Дверь хлипкая, вылетает сразу.

Первый у открытого окна.

Второй чуть поодаль.

Первый оценивает соотношение сил и, недолго думая, выходит в окно. Умный парень. Но не очень: во-первых, тут высоковато, а во-вторых, под окнами - Генон и еще пара человек.

Стреляют.

Пол вдруг почему-то оказывается прямо перед глазами, но это неважно - важно хватать оставшегося, пока он никого не подстрелил. Раз, уперся, два, вскочил, три, вперед!

Тот бросает пистолеты, глядит с суеверным ужасом - четыре, пять, - и вместо того, чтобы тоже выскочить в окно, лезет в карман и пятится к стене. К которой я его успешно и припечатываю - шесть! Попался.

Тут подоспели остальные, забирают его у меня, вяжут - а мне хочется присесть. По боку течет - видно, все же оцарапало. Вокруг темно. Лампу, что ли, кто-то раскокал в суматохе. Только откуда колокол взялся, сейчас же еще не время? Гудит, гудит, а звона все нет. Только гудит. Ладно. Отдышаться надо, наверное. То-то с утра воздух мутный был какой-то...

Кто-то меня тормошит. Отстань. Могу я посидеть спокойно пару минут? По совокупности чина, возраста и сегодняшних заслуг, а? Хотя твоя правда, не вечно же тут рассиживаться - надо везти добычу в участок, да и подштопаться, наверное, придется. Значит, я - штопаться, кого-то с собой взять надо на всякий случай, а остальные повезут этих в участок. На Валь-де-Грас разделимся.

Раз - собраться.

Два - встать.

Ну встать же, ну!

Черт.

Десять, девять, восемь, семь, шесть, пять, четыре, три, два. Один.

Встать.

На этот раз получается, только мутноватая темнота становится еще мутней, и муть сгущается в тихую-тихую улицу, очень похожую на ту, по которой мы сейчас проезжали. По ней надо бежать, клонясь набок, но в то же время пытаться не упасть. Клониться приходится все сильнее, сильнее...

Яркий свет лупит в глаза, галдеж лупит в уши, кто-то звонко лупит меня по морде - раз! хрясь! еще!

- Эй, не залипай, мать твою! Не залипай!

- Отвали.

- Не залипай!

- Нахер иди...

- Фурнье, сюда! За ноги бери! - еще один голос.

Кого?

- Раз, два - взяли!

Мог бы и раньше догадаться.

...Фиакр трясется, как проклятый, и одновременно ухитряется головокружительно летать вверх-вниз, так что я, кажется, им сейчас все тут уделаю к чертовой матери, словно перепивший школяр... перестаньте. Ну зачем? Кто-то дышит - громко, неровно сопит. В боку нехорошо. Очень нехорошо. Да и везде нехорошо, честно говоря. Только в голове хорошо - она пустая, совсем пустая, и она не летает туда-сюда, она очень удобно лежит на какой-то мягкой хреновине, которая пахнет сырой шерстью. Не хочется ее поднимать и вообще шевелиться. Но хреновина неуверенно говорит голосом Генона:

- Ты это... Не вздумай тут кони кидать, убоище, понял? До госпиталя хотя бы дотяни, а там уже - сколько влезет.

- Уйди, - это что, мой голос такой? куда же это он меня достал?

- Куда ж я уйду? Терпи.

- Куда, куда. Могу показать...

- Лежи ты! Допрыгался уже на сегодня.

- А все допрыгаются. И мы, и те, и эти... просто по-разному.

Фиакр останавливается. Летать он перестал еще и раньше.